Afinal, é mesmo um livro

"I am unwritten,
Can't read my mind
I'm undefined
I'm just beginning
The pen's in my hand
Ending unplanned

Staring at the blank page before you
Open up the dirty window
Let the sun illuminate the words
That you could not find
Reaching for something in the distance
So close you can almost taste it
Release your inhibitions

Feel the rain on your skin
No one else can feel it for you
Only you can let it in
No one else, no one else
Can speak the words on your lips
Drench yourself in words unspoken
Live your life with arms wide open
Today is where your book begins
The rest is still unwritten, yeah

I break tradition
Sometimes my tries
Are outside the lines, oh yeah yeah
We've been conditioned
To not make mistakes
But I can't live that way oh, oh

Staring at the blank page before you
Open up the dirty window
Let the sun illuminate the words
That you could not find
Reaching for something in the distance
So close you can almost taste it
Release your inhibitions

Feel the rain on your skin
No one else can feel it for you
Only you can let it in
No one else, no one else
Can speak the words on your lips
drench yourself in words unspoken
Live your life with arms wide open
Today is where your book begins
the rest still unwritten"

Não consigo dormir, dentro da minha cabeça, folheio as páginas de história, da minha história que já escrevi. Neste livro, no livro da vida, só se escreve a tinta permanente, podemos riscar frases e até mesmo capítulos da nossa vida, mas a verdade é que não os podemos apagar, e algures mesmo que escondidos por baixo de gatafunhos do inconsciente, eles continuam lá, apesar de ilegíveis. Todos os dias escrevemos nele, mudamos capitulos, formas de escrever, colocamos pontos finais quando as frases não terminaram ainda e reticências com esperança que ainda algo mude o sentido daquela frase. Às vezes gostava de ser um livro e nele escrever o que queria ser e sentir, apagar os erros e editar as personagens, trocar tudo quando e como quisesse.
Em noites de insónia, parece que abri uma nova página em branco. Sei que basta escrever a primeira palavra, mas quero escolhê-la bem e isso faz com que demore, com que muitos rascunhos a lápis vão desgastando as folhas devido ao medo de usar de vez a caneta e escrever algo, fazer algo, viver. Não podias parar de vez em quando vida, não podias esperar um pouco, relógio? Não quero ter vontade de arrancar mais páginas, não quero passar por isso de novo, por isso mundo, espera, deixa-me fazer mais rascunhos, dá-me mais uma noite sem dormir.